O Paraíso do Menino Pashtun

De Stephen Hunt

O futuro é lindo... mas não para todos!

Ash precisa escapar de seu país devastado pela guerra, fugindo em direção à mítica Europa, ou enfrentar o assassinato nas mãos de um brutal senhor da guerra local.

O único pequeno problema é que poucos sobrevivem às terríveis matilhas de máquinas de caça vorazes que perambulam pela zona de fronteira despovoada!

Mas sua perigosa odisseia pode valer a pena. Pois nessa Europa do futuro, ninguém passa fome ou fica pobre. O crime foi praticamente abolido, e todos podem perseguir seus sonhos, quaisquer que sejam suas paixões.

Mas quando se tem a utopia perfeita, até onde os ponteiros do relógio precisam ir para chegar à distopia?

Com uma imaginação e uma escrita magistral, essa visão assombrosa do nosso futuro questiona o que significa ser humano e coroa firmemente Stephen Hunt na vanguarda do gênero de ficção científica.

***

SOBRE O AUTOR

Stephen Hunt é o criador da adorada série "Far-called" (Gollancz/Hachette), bem como da série "Jackelian", publicada em todo o mundo pela HarperCollins ao lado de outros autores de ficção científica, como Isaac Asimov, Arthur C. Clarke, Philip K. Dick e Ray Bradbury.

***

AVALIAÇÕES

Elogios aos romances de Stephen Hunt:

 

"O Sr. Hunt decola em velocidade de corrida".
- THE WALL STREET JOURNAL

A imaginação de Hunt é provavelmente visível do espaço. Ele espalha conceitos que outros escritores extrairiam para uma trilogia como se fossem embalagens de barras de chocolate".
- TOM HOLT

"Todo tipo de extravagância bizarra e fantástica".
- DAILY MAIL

Leitura compulsiva para todas as idades.
- GUARDIAN

"Repleto de invenções".
-THE INDEPENDENT

Dizer que este livro é repleto de ação é quase um eufemismo... uma maravilhosa história de fuga!
- INTERZONE

"Hunt encheu a história de artifícios intrigantes... comovente e original.
- PUBLISHERS WEEKLY

Uma aventura estrondosa no estilo Indiana Jones.
-RT BOOK REVIEWS

Uma curiosa mistura de parte do futuro.
- KIRKUS REVIEWS

Um trabalho inventivo e ambicioso, cheio de maravilhas e prodígios.
- THE TIMES

Hunt sabe do que o seu público gosta e o oferece com uma sagacidade sardônica e uma tensão cuidadosamente desenvolvida.
- TIME OUT

"Uma história emocionante... a história avança a passos largos... a inventividade constante mantém o leitor preso... o final é uma sucessão de obstáculos e retornos surpreendentes. Muito divertido.
- REVISTA SFX

Coloque os cintos de segurança para um frenético encontro de gato e rato... uma história emocionante.
- SF REVU

• Idioma: Português
• Editora: Stephen Hunt
• Data de lançamento: 13 de abr. de 2024
• ISBN: 9798224691364

Pré-visualização do livro

O Paraíso do Menino Pashtun

Stephen Hunt

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Green Nebula

O Paraíso do Menino Pashtun .

Publicado pela primeira vez em 2020 pela Green Nebula Press.

Direitos de autor © 2020 por Stephen Hunt. Copyright da tradução para o português: 2024.

Composição tipográfica e design da Green Nebula Press.

O direito de Stephen Hunt a ser identificado como autor desta obra foi por ele reivindicado em conformidade com a Lei de Direitos de Autor, Desenhos e Patentes de 1988.

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Há uma tirania no ventre de cada utopia.

- Bertrand De Jouvenel.

Também de Stephen Hunt, publicado pela Green Nebula

~ A SÉRIE SLIDING VOID ~

Coleção Omnibus da 1ª Temporada (nº 1, nº 2 e nº 3): Vazio Até o Fim

Empuxo Anômalo (nº 4)

Frota do Inferno (nº 5)

Viagem do Vazio Perdido (nº 6)

***

~ OS MISTÉRIOS DE AGATHA WITCHLEY: COMO STEPHEN A. HUNT ~

Segredos da Lua

***

~ A SÉRIE DO REINO TRIPLO ~

Pela Coroa e pelo Dragão (nº 1)

A Fortaleza Na Geada (nº 2)

***

~ A SÉRIE SONGS OF OLD SOL ~

Vazio Entre as Estrelas (nº 1)

***

~ A SÉRIE JACKELIANA ~

Missão para Mightadore (nº 7)

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~ OUTROS TRABALHOS ~

Seis Contra as Estrelas

Enviado ao Inferno

Um Conto de Natal Steampunk

O Paraíso do Menino Pashtun

***

~ NÃO-FICÇÃO ~

Incursões Estranhas: Guia para os curiosos sobre OVNIs e UAPs

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Para obter links para todos esses livros, visite http://stephenhunt.net

Elogios a Stephen Hunt

«O Sr. Hunt decola em velocidade de corrida».

- THE WALL STREET JOURNAL

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«A imaginação de Hunt é provavelmente visível do espaço. Ele espalha conceitos que outros escritores extrairiam para uma trilogia como se fossem embalagens de barras de chocolate».

- TOM HOLT

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«Todo tipo de extravagância bizarra e fantástica».

- JORNAL DIÁRIO

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«Leitura compulsiva para todas as idades».

- GUARDIAN

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«Um trabalho inventivo e ambicioso, cheio de maravilhas e prodígios».

- THE TIMES

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Hunt sabe do que o seu público gosta e o oferece com uma sagacidade sardônica e uma tensão cuidadosamente desenvolvida».

- TIME OUT

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«Repleto de invenções».

-THE INDEPENDENT

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«Dizer que este livro é repleto de ação é quase um eufemismo... uma maravilhosa história de fuga!»

- INTERZONE

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«Hunt encheu a história de artifícios intrigantes... comovente e original.»

- PUBLISHERS WEEKLY

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«Uma aventura estrondosa no estilo Indiana Jones».

-RT BOOK REVIEWS

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«Uma curiosa mistura de parte do futuro».

- KIRKUS REVIEWS

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«Uma história emocionante... a história avança a passos largos... a inventividade constante mantém o leitor preso... o final é uma sucessão de obstáculos e retornos surpreendentes. Muito divertido».

- REVISTA SFX

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«Coloque os cintos de segurança para um frenético encontro de gato e rato... uma história emocionante».

- SF REVU

Tabela de conteúdo

1.No Embo

2.Fim da Odisseia

3.Chegada ao Paraíso

4.Abraço Britânico

5.Bom cidadão

6.Marciano de cadeira de rodas

7.Correção médica

8.Eventos paralelos

9.Questões de mídia

10.Gatos

11.Mandatos

12.A suavidade do arminho

13.Amigos ilustres

14.Aviso D

15.Sr. Dez por cento

16.Lado do Estado

17.O programa Liz Dolan

18.Viagem de ida e volta

19.Um amigo de facto?

20.Vais estar no terreno

21.Data má

22.Refém da Fortuna

23.Simplificação radical

24.O Paraíso do Rapaz Pashtun

1

No Embo

Imaginem-me a mim, o tolo, amaldiçoado e muito maltratado Ashwand Tanai, a olhar para o vale em frente e a pensar em duas coisas. Primeiro, porque é que a zona se chamava Embo ? E segundo - dado que o nosso nome afegão local para ela era A Cerca - onde estava exatamente a minha Cerca enviada pelo diabo?

O Tio Diyar tinha fornecido o velho camião decrépito que me transportou a mim e ao Tio até aqui, contribuído com a gasolina (na verdade, óleo vegetal refinado) e um grupo de membros da tribo armados com AK47s tão antigas como o veículo. Mas o tio Diyar tinha poucas respostas para as minhas perguntas. Descobrira que, se respondesse a uma, as comportas abrir-se-iam, no que me dizia respeito.

«Então, onde é que está a vedação?» perguntei finalmente.

O tio coçou a barba enquanto apontava para algo que se assemelhava a um mastro de telefone vermelho incrustado na terra do vale, a uma milha de distância. «É o início da Cerca, jovem. O mastro é um marco, nada mais. Tem um irmão a alguns quilómetros dali, e uma irmã à esquerda também. Uma longa linha de dentes de dragão. Havia uma barreira de metal alta aqui há décadas atrás. Mas ela deixou de ser necessária para a tarefa de isolar o nosso povo». Ele sorriu com os seus dentes castanhos tortos. «A barreira não foi construída suficientemente perto das patrulhas de drones para ativar as máquinas assassinas. Quando os aldeões atrás de nós se aperceberam disso, deitaram abaixo o velho muro para ficarem com o aço».

«Uma vedação que não é uma vedação», disse eu, pensativo.

«O Embo não é menos perigoso por isso», respondeu o tio Diyar, «talvez seja ainda mais».

Bato no bolso do casaco onde estava o meu caderno, cheio de notas rabiscadas, mapas e diagramas de rotas seguras através do Embo. Como se alguma vez pudesse existir tal coisa. Posso ser jovem, mas até eu reconheço um monte de merda quando sinto o cheiro. «Eu tenho as minhas direcções.»

«E tenho uma última prenda para vós», disse o tio Diyar. Voltou para o camião e um dos seus acompanhantes armados passou-me um pacote embrulhado em pano. O tio regressou e empurrou-o para as minhas mãos. «Foi subornado pelo piloto de um diplomata norueguês, parte de uma missão aqui há sete anos. Tenho-o guardado em segurança para o caso de vir a precisar dele.»

Abri o embrulho o suficiente para vislumbrar o seu conteúdo. Apalpei com curiosidade o que tinham escondido. Um tecido prateado, feito de metal super leve, que parecia desfazer-se ao toque, derretendo-se dos meus dedos. Havia também um interior no verso; mais macio, como lã, e de um tom laranja vivo. «O que é isto, tio?»

«Viajem à noite com ele enrolado à vossa volta. O lado metálico esconde o calor do teu corpo dos drones. Quando estiveres em segurança no lado oposto da vedação, vira o manto do avesso com a superfície laranja à mostra. Isto gera um pedido de ajuda de baixa potência, marcando-te como um piloto acidentado que precisa de um voo de resgate.»

«Obrigado. Isto não tem preço!» O gesto deixou-me impressionado. Os próprios filhos do tio tinham morrido durante inúmeros conflitos tribais ao longo das décadas. Eu era tudo o que lhe restava, mas ele também me ia perder agora. Perder-nos-íamos um ao outro.

«Oh, teve um grande preço, que foi pago em géneros. Vai com Deus, Ashwand. Que sobrevivas à tua viagem.»

«Hei-de sobreviver. De que outra forma poderei entrar no Paraíso?»

«Paraíso?» Ele abanou a cabeça lentamente ao pensar que eu era um tolo. «Talvez; de um tipo esfarrapado e mundano. Tentarei enviar-lhe uma mensagem quando Siramad Mehmatyar estiver morto. Mehmatyar é um homem velho que tem muitos inimigos.

«Ele fá-los tão facilmente», disse eu, pensando no senhor da guerra tribal que me queria tanto ver morto que fugir do Afeganistão era a única forma de sobreviver.

«E tu puxas as caudas dos leões com demasiada liberdade», repreendeu o tio Diyar. «Agora, vai. Antes que estes brutos vejam as lágrimas nos meus olhos e a minha reputação fique arruinada para sempre.»

Acreditei na sua palavra e desci o vale, parando perto do poste carmesim, como me aconselhava o meu caderno de apontamentos. Encontrei a gruta onde me esconder, exatamente onde devia estar. Depois, acenei uma última vez ao tio, enquanto o seu camiãozinho soltava fumo negro e desaparecia para leste. Descansei dentro da gruta. O poste carmesim lá fora cantava uma canção de aviso que se prolongava pela noite dentro. Reconheci várias línguas. Urdu, Caxemira, Wakhi, Hindi, Persa, Pashto, Árabe e, claro, Inglês. Em todas as línguas, a mensagem era a mesma. «Esta é uma zona restrita. Estão a ser aplicadas medidas letais totalmente automatizadas. Qualquer pessoa que passe ilegalmente por este ponto será morta.»

Este tinha sido território iraniano, em tempos. Havia uma faixa do país onde não era demasiado radioativo, perto de Bandar Abbas e do Golfo Pérsico, que ainda ostentava o título de Irão. Este vasto deserto vazio já não era o Irão; era apenas o Embo; a porção de terra letalmente proibida que não tinha sido reclamada pela Turquia.

Verifiquei a minha escassa posse enquanto esperava que as estrelas aparecessem. Não havia metais para acionar sensores terrestres ocultos. Na sua maioria, fibras naturais, até o meu saco de couro cheio de água. Pão de forma para comer. Um pouco de carne de borrego seca. Enquanto ainda havia crepúsculo, reli o meu caderno de notas, cheio de avisos e injunções. De agora em diante, não haveria fogueiras a aquecer à noite. Quando já conseguia orientar-me pelas constelações tremeluzentes, enrolei-me no cobertor do piloto e saí. O material parecia um xaile de líquido elétrico quente que parecia pairar sobre a minha pele. Uma sensação estranha e única. Nunca tinha experimentado nada do género.

O vale conduzia a uma planície plana e seca, onde a canção do poste de aviso laranja e dos seus primos distantes se desvanecia num fraco murmúrio ecoante atrás de mim. Outro som substituiu-o. Um sussurro baixo de vários rotores. Um dos falcões de aço; um drone mortal à procura de assinaturas de calor. Havia vantagens e desvantagens em mover-se à noite e dormir de dia. O calor do corpo de uma pessoa fazia-a brilhar como uma lanterna para as bestas metálicas malignas dos céus. Mas os painéis solares, que permitiam aos predadores aéreos moverem-se aleatoriamente durante o dia, mudavam para padrões de vento mais previsíveis durante a noite. Padrões que o meu bloco de notas supostamente tinha registado. Confiei na minha rota. Podia ser ouro de tolo como os mapas do tesouro vendidos aos incrédulos nos souqs. Se os desesperados que enfrentavam o Embo nunca regressavam, era porque tinham chegado ao Paraíso ou tinham morrido durante a tentativa?

Tomei as minhas direcções a partir da navegação celeste, do círculo de posição e das montanhas a norte. Era lento, claro, viajar à noite. Mas os vários autores que contribuíam para a história do meu bloco de notas conheciam a velocidade média de um ingénuo idiota a andar às escuras e fizeram concessões. O local de descanso recomendado para o meu primeiro dia era outra gruta nas colinas. Era óbvio que não era habitada por nada humano há muito tempo, uma ninhada de pequenos ossos de animais arrastados por linces e chacais.

A paragem do meu segundo dia foi numa velha cave de uma aldeia abandonada chamada Dam Rud. Um viajante anterior tinha escrito na parede em Punjabi. Uma crítica de viagem sarcástica, que criticava a hospitalidade da aldeia vazia. As paredes do edifício - possivelmente uma antiga garagem - tinham quase desmoronado, quase enterrando o alçapão de madeira que conduzia ao subsolo. Suspeito que os futuros aventureiros talvez nunca localizem este buraco nu e poeirento. Tornou-se desconfortável antes de se tornar um calor abrasador dentro do cofre, sobrevivendo ao meio-dia. A temperatura era tal que me arrisquei a manter a saída aberta, deitado no fundo do chão de barro duro, com a audição esticada, a pele a acolher qualquer brisa, por mais suave que fosse. Um ponto negro desliza no céu limpo. Um balão com motores em miniatura que o mantinham parte da sua rede - cada sentinela metálica sinalizando invisivelmente para a seguinte.

Resisti à tentação de esvaziar o conteúdo do meu saco de bebida. Foi uma boa coisa que fiz. Naquela noite, passei por um velho poço marcado nos meus mapas e puxei de um balde. Lembrei-me de testar o líquido com os meus filtros primeiro, e a mudança de cor - verde para vermelho - indicou que a água tinha sido envenenada por uma das máquinas que o extenso bestiário do meu bloco de notas rotulava como sapos. Dedicados a manter a terra queimada dentro do Embo. Inimigos de viajantes como eu. Durante as minhas horas de crepúsculo, estendi uma rede sobre uma caneca, recolhendo o orvalho. Não substitui muito bem uma boa primavera, há que dizê-lo. Mas os pedintes não podem ser escolhidos.

Durante a minha segunda semana de viagem, vislumbrei o distante Mar Cáspio. Brilhante e quente, mas tão plano como uma safira rachada. Eu poderia facilmente ter construído uma jangada com madeiras de madeira desmoronadas, recolhidas nas cidades abandonadas. Mas atravessar este mar só levava às nações satélites da Rússia e seus aliados. Mesmo que, de alguma forma, eu sobrevivesse aos drones marítimos (e eu não era marinheiro, não sabia nadar), os russos e os seus soldados recebiam qualquer pessoa que escapasse do Afeganistão com uma bala rápida no crânio. Suspeito que ainda não tinham perdoado ao meu povo o facto de ter esmagado o seu império de outrora. O urso russo nunca esquece as suas ofensas. E a enorme nação continuava paranoica com a possibilidade de os refugiados do meu país chegarem com um novo vírus, desencadeando uma nova pandemia na sua terra natal.

Foi enquanto suava noutra cave abandonada que descobri que se enrolasse o cobertor do piloto à minha volta durante o dia, o tecido arrefecia-me em vez de me deixar mais quente. O efeito era o oposto do que acontecia à noite, escondendo o meu calor das máquinas assassinas do Embo. O tio não podia saber o segredo, ou ter-me-ia contado. Provavelmente, a sua fonte no mercado negro também não sabia, ou teriam cobrado um preço ainda mais alto pela prenda, tirando a riqueza do tio. Este material era mágico, diretamente de um dos belos contos antigos de feitiçaria de Hanna Diyab.

Ao passar pelos escombros de uma pequena cidade chamada Joorband - que nunca foi reconstruída - deparei-me com uma visão terrível e estranha. Um carro destruído - um Tesla Model Twelve - a enferrujar numa estrada coberta de estilhaços, com uma dúzia de barras de tungsténio a brilhar como novas ao luar. Atraiu-me para a sua concha. O condutor era um esqueleto coberto de trapos partidos, talvez com apenas dez anos de vida. Os ossos eram masculinos. Imaginei o que tinha acontecido. Um companheiro de viagem - com sérias carências de mantimentos - tinha milagrosamente descoberto um automóvel em bom estado nas ruínas de uma qualquer cidade e, verdadeiramente desesperado, tentara atalhar caminho conduzindo a alta velocidade através do pior dos Embo. Ele accionou as armas grandes. Um drone de artilharia que se deslocava através da camada de ozono, demasiado alto para ser visto, apontou para o veículo em movimento e disparou sobre ele munições sub-orbitais suficientes para partir um tanque de guerra principal. Verifiquei o compartimento do passageiro à procura de produtos enlatados. Não, não havia nada para comer ou beber. Havia um Alcorão escrito em urdu dentro do porta-luvas, com as páginas secas e quebradiças. Um refugiado do Paquistão, então. Um que ouvira incorretamente que a Cerca do Norte era mais leve do que a sua equivalente costeira no Mar Arábico. Sorte não ter sido massacrado pelo meu povo ao chegar aqui. A sua sorte tinha finalmente acabado quando encontrou uma máquina a funcionar num parque de estacionamento subterrâneo meio destruído. Imaginei o meu amigo assassinado a empurrar alegremente o veículo para fora, a limpar o pó de betão do telhado solar e a esperar que a sua sentença de morte carregasse.

Deixei o pobre coitado reunido com o seu Alcorão, conseguindo arranhar o meu braço no chassis enferrujado do carro enquanto me afastava. Jurando baixinho para mim próprio, lambi a ferida. Depois, encontrei um pé de flores de stachys nas proximidades e moí as pétalas até formar uma pasta com um pouco da minha água, esfregando a loção antibacteriana resultante no meu corte. Estava na última fase da formação para ser médico, sob a tutela do curandeiro da cidade de Gizab, o velho e algo atrevido Pazir. No Afeganistão, ou se aprendia com os antigos e preciosos livros de medicina americanos ou se estudava com os igualmente antigos e valiosos tomos chineses. Ignorando as referências abundantes a tecnologias cirúrgicas e a medicamentos desconhecidos de qualquer afegão em ambos os casos. «É um médico chinês ou um médico americano?», perguntavam-me inevitavelmente os novos clientes. Em muitos aspectos, as curas à base de plantas chinesas eram muito mais acessíveis ao nosso povo. Podia-se cultivar raiz de Dioscorea ou sementes de Árvore de Estricnina no jardim de ervas, mas nunca se criaria uma impressora de órgãos 3D. No entanto, a medicina americana sempre me pareceu cheia de esperança e de futuro; mais adequada à minha natureza naturalmente virada para o futuro. Além disso, havia opiáceos mais do que suficientes em Gizab para anestesiar os combatentes dos senhores da guerra quando lhes arrancavam balas da carne com um bisturi afiado.

À medida que me afastava da fronteira com o Afeganistão, ia descobrindo fragilidades na orientação do meu caderno. Os pormenores tornavam-se mais vagos, as rotas mais especulativas. A que distância estava o lado turco da vedação? Isso dependia da quantidade de território que o presidente turco tinha conseguido com a queda do Irão e da quantidade de terreno baldio que tinham dedicado ao Embo. Os vários autores do meu diário não sabiam a resposta a essa pergunta e eu também não. Uma coisa que garantiria um ataque aéreo russo a partir de alturas invisíveis era um tolo no Afeganistão a tentar, obviamente, erguer uma antena parabólica e piratear uma ligação à Internet.

Uma noite, nos últimos minutos do crepúsculo antes do nascer do sol, o meu percurso levou-me a uma velha casamata de betão camuflada junto à berma da estrada, a casamata construída pelo há muito extinto Exército de Guardiães da Revolução Islâmica. Parecia um aglomerado aleatório de pedregulhos visto do ar ou quando se passava a pé nas proximidades, mas se nos agachássemos, podíamos ver as aberturas de fogo em betão, junto à terra. Uma escotilha tinha sido arrancada do seu flanco camuflado. Escondido entre duas pedras falsas, um buraco para entrar no bunker. Fi-lo timidamente, dando pontapés no chão para o caso de haver cobras a fazer ninho lá dentro. Mas não havia serpentes. Devo dizer-vos que tenho um medo de serpentes que está longe de ser irracional. Uma víbora do tapete tentou picar-me até à morte no meu tapete de dormir quando eu tinha cinco anos; a minha vida só foi salva no último momento pela minha irmã mais velha. Tinham construído a estrutura militar abandonada como um formigueiro, com uma torre de arrefecimento natural colocada no interior do betão vazado, uma passagem dobrada para evitar que as granadas fossem lançadas para o interior. Da fenda de tiro, observei a paisagem lá fora. Quando puxei o cobertor de arrefecimento do piloto à minha volta, os meus dedos encontraram um pequeno bolso dobrado no interior do cobertor, no qual não tinha reparado antes. Havia algo lá dentro, uma etiqueta. Palavras em inglês tão pequenas que só consegui ler o texto. Cobertor de Sobrevivência para Encomendas de Emergência. M-Nano-IZA-fino. Não lavar. Embo. Fronteira de emergência. Bem, havia um mistério resolvido. EmBo. Pratiquei dizer a palavra, enfatizando o Bo como «Bow».

Os casos de envenenamento por radiação vindos do sul estavam a diminuir todos os anos. Mas mesmo assim, a fronteira manteve-se no lugar; permanecendo o tempo suficiente para evoluir. O tio tinha falado de uma época em que os drones eram pilotados por mãos mortais. Mas desencorajar os civis de escaparem ao pior da devastação do equador tinha tido o seu preço para os operadores humanos. Primeiro, o voo e a mira autónomos, depois gerações de IA cada vez mais inteligentes. Agora o Embo era um terreno baldio adequado para as suas máquinas duras e mortais, não para as pessoas macias. Satisfeito por estar tão seguro quanto possível, fui dormir antes que a ferocidade do calor do dia me impedisse de adormecer.

Fui acordado de um sono profundo no interior do bunker por um som de assobio. Levantei-me timidamente e espreitei pela fenda estreita do exterior. Um pequeno grupo de máquinas movia-se ao longo da estrada de terra batida, chamando por cada uma delas como uma matilha de animais. Os aparelhos pareciam membros de uma perna só, compostos por bobinas prateadas, que se moviam caindo para a frente e tombando. Tinham o brilho ligeiramente dourado que eu associava aos semicondutores solares integrados. Sistemas de caça diurna. Uma ave, uma ave verdadeira, um gavião cinzento-ardósia com as pontas das asas escuras, pousou numa parede em ruínas ali perto, antes de se afastar