Caminhando Pela Vida

De Ary S. Jr.

Em "Caminhando pela Vida", o autor nos convida a uma peregrinação não a um destino físico, mas às profundezas labirínticas da autodescoberta. Cada passo torna-se uma pincelada pintando a tela da experiência, uma conversa sussurrada com o mundo e o eu enigmático interior. Esqueça mapas e itinerários convencionais. Esta jornada começa nas calçadas ensolaradas das ruas da cidade e depois mergulha nos santuários silenciosos dos museus e nas telas dos parques varridas pelo vento. Vagamos sob céus estrelados, traçamos histórias esquecidas gravadas em pegadas na neve e buscamos consolo nos sussurros dos sinos dos templos.

• Idioma: Português
• Editora: Ary S. Jr
• Data de lançamento: 8 de jan. de 2024
• ISBN: 9798224609642

Ary S. Jr.

Ary S. Jr. is a Brazilian author who writes about various topics, such as psychology, spirituality, self-help, and technology. He has published several e-books, some of which are available on platforms like Everand, Scribd, and Goodreads. He is passionate about sharing his knowledge and insights with his readers, and aims to inspire them to live a more fulfilling and meaningful life.

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Caminhando Pela Vida

Introdução

Aprimeira tentativa de descida – um pé beija a face de paralelepípedos da cidade, ainda gelada pelos segredos roubados da noite. O asfalto sussurra uma saudação, áspera contra a pele, uma textura tecida a partir de inúmeras histórias arranhadas e gravadas em sua pele cinza. O ar da manhã, uma carícia tímida, pinta a língua com o cheiro metálico dos gases de escape e o hálito roubado dos jardins invisíveis. Será isso uma caminhada ou uma dança desajeitada na corrente do invisível, levada por fios de ar aquecido pelo sol?

A cada passo, um ponto de interrogação estampado na pedra. Será que a cidade ouve o tap-tap hesitante dos meus pés, um ritmo sussurrado contra a sinfonia de granito do trânsito e das sirenes distantes? Ou sou apenas mais uma sombra passando pela tela, uma pincelada fraca demais para deixar marca?

A luz do sol, uma ladra, furta-se pelas frestas da selva de concreto, pinta listras douradas nas costas dos pombos empoleirados nos parapeitos das janelas. Os edifícios se estendem, gigantes bocejantes se livrando da capa do sono, seus olhos de vidro refletindo o roxo machucado do amanhecer nascente. Viro uma esquina e o mundo se transforma em caleidoscópio – um caleidoscópio de cheiros, pão amanhecido de uma padaria de esquina misturando-se com o cheiro acre do escapamento do carro, a doce decomposição das folhas caídas agarradas às paredes de tijolos úmidas.

E então, uma voz. Um trecho de melodia levado pelo vento, a risada de uma criança ecoando por um beco, a tosse rouca de um vendedor ambulante pechinchando maçãs machucadas. Cada som é um fio, tecendo uma tapeçaria de vidas vividas em paralelo, histórias sussurradas roçando minha pele como fantasmas.

Uma mão roça a minha, um toque fantasma fugaz que causa arrepios na minha espinha. Eu giro, procurando pelo dono, mas a calçada está vazia, apenas o eco do calor permanece em meus dedos, um ponto de interrogação pairando no ar. Foi real ou uma invenção do meu próprio desejo de conexão nesta expansão urbana?

Meu reflexo, uma caricatura distorcida, zomba de mim na vitrine de uma loja. Cabelo desgrenhado, olhos manchados de sono, a sujeira da cidade pintando suas próprias sombras em meu rosto. Quem é esse estranho olhando de volta, essa criatura forjada em concreto e sussurros, sombras e luz solar roubada?

Um mendigo encolhido numa porta, uma vida amassada contra a pedra fria. A mão estendida, uma vela esfarrapada implorando pelo vento da caridade, os olhos afundados nas órbitas como dois poços que guardam os segredos de mil nasceres do sol e de um milhão de barrigas vazias. Eu sigo em frente ou o peso do seu olhar me fixa no lugar, um apelo silencioso que pesa na minha língua?

A calçada se estende diante de mim, uma fita cinzenta sem fim se desenrolando em direção ao horizonte. Cada passo é uma batida no ritmo da minha existência, uma marca no relógio invisível dos meus dias. Quantos passos até o sol mergulhar abaixo dos telhados, pintando o céu com tons de saudade e arrependimento?

E, no entanto, nesta dança de concreto e vidro, de conexões fugazes e de solidão sussurrada, há uma beleza estranha. Uma poesia crua na pintura lascada de uma escada de incêndio enferrujada, a rachadura desafiadora na calçada levantando uma folha de grama, o farfalhar de asas invisíveis nos galhos emaranhados de uma árvore solitária.

Caminhar, uma peregrinação sem santuário, uma conversa com os fantasmas dos meus próprios passos. O destino desconhecido, a resposta um sussurro perdido no vento. Mas talvez, no ritmo dos meus passos, na dança da luz e da sombra, exista um lampejo de compreensão. Talvez a própria viagem seja a resposta, o caminhar, a flutuação, o questionamento, a própria essência de estar vivo nesta estranha, bela e indiferente cidade de pedra e sonhos.

Assim, sigo