6 Horas e 42 Minutos

De Claude Bouchard

Embora a maioria já houvesse realizado várias atividades criminosas, eles não tinham experiência neste campo específico e nunca haviam participado de um trabalho como este. No entanto, com o planejamento adequado, organização cuidadosa e as informações internas disponíveis, eles tinham certeza de que o roubo ao banco seria moleza. Dez minutos, entrar e sair, era tudo o que levaria para eles dividirem 2,5 milhões de dólares. Nada poderia dar errado, eles haviam pensado em tudo… Como poderiam saber que um novo membro do conselho estava visitando o banco naquela manhã? E como poderiam saber que esse novo membro do conselho era Chris Barry?

• Idioma: Português
• Editora: BadPress
• Data de lançamento: 10 de ago. de 2023
• ISBN: 9781667461069

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6 Horas 42 Minutos

Um romance de

Claude Bouchard

Capítulo 1 - O Dia Anterior - quarta-feira, 14 de julho de 2010

Mistah B serviu mais uma xícara de café e voltou a examinar os documentos dispostos sobre a mesa da cozinha, enquanto tomava um gole de café forte e preto. Era um plano simples, praticamente brincadeira de criança, o que o tornava engenhoso. Nenhuma dessas complexidades de alta tecnologia vistas nos filmes de ação de grande orçamento; sem ganchos de escalada ou deslizar ao longo de cabos suspensos por dispositivos de roldana sofisticados sob o manto da noite, sem túneis subterrâneos e perfurações precisas no meio de interruptores de alarme com feixe de laser invisíveis. O plano era direto: entrar, pegar a carga, sair e desaparecer. Mistah B estava certo de que poderia funcionar perfeitamente, contanto que nenhum dos imbecis da equipe estragasse tudo.

Para ser justo, nenhum deles havia participado desse tipo de trabalho antes, mas o que lhes faltava em experiência específica, a maioria parecia compensar com entusiasmo e determinação. Embora nenhum fosse um gênio, alguns eram mais inteligentes do que outros e, apesar do fato de que alguns tinham atitude, todos pareciam dedicados a concluir esse projeto com sucesso. O dinheiro tinha uma tendência a motivar esse tipo de pessoas, especialmente com dinheiro fácil envolvido.

Um olhar para o relógio na parede confirmou que era hora de ir para o trabalho. A maioria dos membros da equipe deveria estar ocupada hoje, trabalhando em uma tarefa ou outra, adquirindo ou montando o que seria necessário para o grande dia e, esperançosamente, estudando o plano por conta própria também. Todos se reuniram à noite para uma revisão final e completar os últimos preparativos, porque o serviço seria realizado na manhã seguinte. 

* * * *

Louie 'Bull' Pellini acordou gemendo, protegendo os olhos com o braço da intensa luz solar que entrava pela janela.

— Por que diabos está tão claro aqui dentro? — murmurou Bull, para o apartamento vazio.

Semicerrando os olhos, percebeu haver esquecido de fechar as persianas quando chegou por volta das quatro da manhã. Sentindo-se suado e enjoado, respirou fundo algumas vezes e se apoiou nos cotovelos para ficar quase sentado. O quarto rodava um pouco, enquanto seu estômago se revoltava e sua cabeça girava e latejava.

— Jesus Cristo — gemeu Bull, o alto e corpulento italiano, voltando a se deitar.

Ele começou a suar e fechou os olhos novamente, não muito apertados porque isso doía, e retomou a respiração profunda na esperança de que as ondas de náusea passassem. Após vários minutos passaram, e ele fez uma segunda tentativa, mais bem-sucedida desta vez, de se sentar na cama. Depois de mais alguns minutos, o quarto mal se movia e ele virou lentamente, colocando os pés no chão, percebendo que ainda estava completamente vestido, inclusive com as botas Frye, suas favoritas.

Olhando para o móvel ao lado, percebeu que o rádio relógio havia sumido e lembrou vagamente de tê-lo jogado longe quando estava tocando antes. Seu celular, no entanto, estava à mão e verificou a hora: 11h47. Droga, ele dormiu por quase oito horas e não apenas estava de ressaca, ainda estava bêbado.

Com cuidado, levantando-se enquanto o quarto rodava mais uma vez, cambaleou até o banheiro e engoliu meia dúzia de comprimidos de Tylenol, bebendo água da torneira. Em seguida, voltou cambaleando para o quarto, fechou as persianas, deitou-se no colchão e tirou uma soneca muito necessária. 

* * * *

Bill 'Wheels' Gallagher reduziu a velocidade do caminhão-guincho e virou para entrar no terreno do Hilton Laval, seguindo diretamente para o estacionamento do outro lado do hotel. Uma vez lá, dirigiu devagar entre as fileiras de carros estacionados, procurando por seu alvo. Na terceira fileira, avistou um Chevrolet Malibu vermelho com um adesivo de aluguel da Enterprise no para-choque traseiro.

Wheels havia crescido cercado por carros. Seu pai era um mecânico, com o sonho de se tornar um famoso piloto de stock car. Ele passou seus dias trabalhando em várias lojas de reparos automotivos e centros de serviços, principalmente fazendo trocas de óleo e consertando pneus furados, já que nunca chegou a obter qualquer treinamento e certificado reconhecidos como mecânico qualificado. As noites e fins de semana eram dedicados a trabalhar com sucatas, tentando várias modificações no motor para aumentar a potência e, em seguida, colocando-os em corridas de pequenas pistas nas cidades do interior, onde o motor inevitavelmente explodia após algumas voltas.

A paixão por carros de seu pai havia contagiado Wheels desde cedo, mas de maneira diferente. Aos dezesseis anos, quase nenhum veículo estava a salvo de roubo se ele tivesse a intenção. À medida que os fabricantes de automóveis melhoravam os sistemas antifurto, Wheels acompanhava de perto as atualizações. Oito anos depois, o irlandês de um metro e setenta e cinco, magro e ágil, continuava a criar métodos para burlar quaisquer dispositivos de segurança novos e aprimorados que a tecnologia de Detroit, Japão e Europa lançavam contra ele. Os veículos que ele roubava acabavam em desmanches ou com exportadores de alto nível, enquanto Wheels recebia uma fração de seu valor.

Passou pelo Malibu e parou, depois engatou a ré, posicionando o caminhão-guincho atrás dele. Saindo do veículo, começou a trabalhar e, cinco minutos depois, estava na estrada com o Malibu seguro no guincho. Ao entrar na rampa de acesso da estrada de serviço da Autoestrada Laurentian para a Autoestrada 440 rumo leste, ativou a função de discagem do bluetooth e disse: Julien Roy. Após dois toques, a ligação foi atendida.

— Juice, peguei os carros. Uma Dodge Caravan, um Ford Fusion e um Chevrolet Malibu, todos 2010. Faça sua parte. 

* * * *

Julien 'Juice' Roy, de vinte e oito anos, teve todas as oportunidades do mundo para estudar na área de sua escolha, obter emprego em qualquer campo que quisesse e ganhar uma renda proporcional aos seus esforços e desejos. Seu pai era um advogado bem-sucedido, sócio por muitos anos de um grande escritório, enquanto sua mãe era diretora administrativa de uma empresa contábil lucrativa de porte médio. Ambos incentivaram seu filho a decidir o que ele queria fazer na vida e depois trabalhar duro para alcançar seus objetivos.

Juice, embora inteligente, era preguiçoso e, tendo sido criado em um ambiente em que recebia tudo o que queria, nunca sentiu muito desejo de trabalhar duro. Isso, com o tempo, levou seus pais a sugerirem que Juice seguisse seu próprio caminho, já que seus dias de exploração haviam acabado. Juice, indignado com a atitude de seus pais, se envolveu em uma vida de pequenos crimes não violentos. Atuava principalmente no mercado de maconha e haxixe que vendia nas ruas, onde pouco esforço geralmente gerava dinheiro suficiente para pagar sua parte do apartamento em péssimo estado que dividia com alguns colegas, além da cerveja e drogas que ele consumia.

Agora caminhava pelo longo estacionamento Aeroporto Internacional Pierre Elliott Trudeau, em Montreal. Vestindo calças cáqui, uma camisa social com um paletó jogado sobre uma bolsa de viagem pendurada em seu ombro, o alto e magro Julien de vinte e oito anos não chamava a atenção, parecendo um jovem gerente retornando de uma viagem de negócios, em busca de seu carro.

Em poucos minutos, avistou seu primeiro alvo, um Ford Fusion 2010, estacionado na fileira próxima à onde ele estava. Ele casualmente observou a área enquanto caminhava até o carro, confirmando que não havia ninguém por perto ou prestando atenção nele. Agachando-se atrás do Ford, pegou uma chave de fenda compacta sem fio, acoplou o soquete hexagonal apropriado e rapidamente removeu a placa do veículo.

— Um a menos, faltam mais dois — murmurou Juice, enquanto colocava a placa em sua bolsa e continuava sua busca.

* * * * 

Gustavo 'Goose' Despada digitou um código numérico e aguardou a porta se abrir; em seguida, dirigiu seu Mazda 3 Sport verde-escuro para dentro do lava-rápido.

Nascido em Toronto, pouco depois de seus pais terem imigrado para o Canadá vindos de Portugal, Goose era o caçula de três irmãos e claramente o mais problemático. Conflitos com a lei começaram na sua adolescência e continuaram a ocorrer regularmente, mesmo após ter concluído o treinamento como especialista em pintura automotiva e obtido um emprego em tempo integral em uma oficina de funilaria respeitável. Quatro anos antes, aos vinte e cinco anos, havia renunciado apressadamente ao emprego e se mudado para Montreal após uma briga em um bar especialmente brutal, temendo que pudesse acabar na prisão por suas ações. Graças a algumas conexões, desde então, ele vinha exercendo sua profissão, tanto legal como ilegalmente, em várias oficinas e desmanches pela cidade.

Nos minutos seguintes, o sistema automatizado de lavagem fez o seu trabalho, ensaboando o carro e enxaguando-o com seus jatos de alta pressão. Uma vez concluído o processo, Goose saiu do lava-rápido, estacionou e saiu para inspecionar o veículo, que agora estava com sua atraente cor original de azul metálico.

— Funciona que é uma beleza — Goose pensou sorrindo, enquanto deslizava sua forma corpulenta e forte de volta ao volante e seguia em frente. 

* * * * 

Sam 'Sparks' Cohen clicou em imprimir e sua impressora HP Color LaserJet 9500N começou a ronronar e imprimir a primeira de duas faixas de 11 x 17  em filme eletrostático. Pegando-a na bandeja, o baixo e magro Sparks atravessou o cômodo e pressionou a faixa contra a janela para testar a qualidade da sua aderência.

— Perfeito — murmurou Sparks aprovando. — Isso vai ficar só enquanto estivermos dirigindo.

Demonstrando alta inteligência quando criança, Sparks havia desapontado seus pais quando optou por uma formação técnica, especificamente em eletrônica, durante seus dois últimos anos do ensino médio. Ele se recusou a prosseguir com os estudos após a formatura, embora absorvesse uma quantidade infinita de informações por conta própria sobre tudo relacionado à tecnologia. Aos vinte e quatro anos, sobrevivia com uma variedade de trabalhos freelancers, tanto legais quanto não tão legais, muitas vezes relacionados a computadores e eletrônicos.

Imprimiu a segunda faixa e depois começou a fazer as etiquetas de identificação completas com os logotipos oficiais da empresa, após o que planejava revisar os diagramas de fiação e fotos mais uma vez. 

* * * * 

Alain 'Ben' Benoit, de vinte e quatro anos, havia crescido em uma área mais difícil de Montreal Norte e, desde jovem, havia se envolvido com drogas e assaltos. Embora não fosse membro de gangue, em parte devido à questão racial, ele tinha algumas conexões com a gangue local, Korean Krew, e estava envolvido em ocasionais confrontos de gangue como um aspirante leal que não recuava de situações violentas; ele era considerado uma espécie de valentão de pequeno porte. No entanto, também era simpático e havia conhecido alguns mini chefes da vizinhança, desfrutando do aumento de status que isso lhe dava quando era visto conversando com um ou outro.

Saiu da Pizzaria do Gino pela porta dos fundos, carregando uma caixa de pizza gigante, e correu até seu carro estacionado ao lado do Gino, no beco. Após abrir o porta-malas e colocar a caixa dentro, entrou apressado no carro, deu partida no motor e acelerou, colocando o cinto de segurança enquanto dirigia.

Começou a relaxar um pouco mais depois de alguns minutos, à medida que se afastava do estabelecimento do italiano. Embora nunca tivesse tido problemas com Gino, ouviu histórias de traições ocasionais por parte do mafioso, especialmente se ele ficasse irritado durante um negócio. Ben acabara de tentar uma pechincha de última hora e não gostou do jeito que Gino o olhou, nem dos seus comentários explosivos.

Mais vale prevenir do que remediar. Continuou mantendo os olhos atentos no retrovisor, mas nada indicava que alguém o estava seguindo para uma emboscada em potencial. No entanto, ficou satisfeito quando chegou em casa com as seis pistolas Beretta Px4 Storm Compact que havia acabado de comprar, sem incidentes. 

* * * * 

Christine 'Krystalle' Lambert estava no meio de sua performance quando Shawn 'Shade' Williams, de vinte e nove anos, entrou no Kitty Klub e escolheu uma mesa perto do palco. Ele pediu uma cerveja e ficou satisfeito, enquanto Krystalle se apresentava no durante sua última música, demonstrando habilidades atléticas dignas de uma ginasta profissional, muito mais do que de uma stripper. A jovem de vinte e quatro anos, na verdade, havia se destacado na ginástica no ensino médio, mas não teve coragem ou energia emocional para perseguir seus sonhos, graças a sua mãe doente e alcoólatra.

Pendurada de cabeça para baixo no topo do poste usando apenas as pernas, terminou sua apresentação deslizando lentamente até o chão, onde se encolheu em posição fetal. Ela se levantou, pegou suas roupas e saiu do palco sob aplausos estridentes das duas dúzias de clientes e dirigiu-se ao camarim. Minutos depois, saiu vestida com uma camiseta muito curta e apertada e uma micro short, sua roupa de trabalho do dia, e foi direto para a mesa de Shade.

Krystalle havia conhecido o sempre sorridente traficante de maconha, ladrão e golpista de pequeno porte dezoito meses antes, quando ele havia entrado no clube durante sua apresentação uma noite. Eles haviam se visto quase todos os dias desde então.

— Como você está, meu bem? — perguntou o jamaicano bem musculoso depois que ela o beijou bastantemente íntima antes de sentar. — Droga, você fica ótima lá em cima. Deveria estar trabalhando para o Cirque du Soleil em vez disso. Seria uma estrela, amor.

— Quem dera — Krystalle sorriu timidamente e respondeu à pergunta dele. — Estou bem, acho, mas estou um pouco nervosa com o trabalho de amanhã.

— Não tem motivo para ficar nervosa, amor. Vai ser moleza — Shade a tranquilizou. — Vamos revisar o plano mais uma vez esta noite e amanhã, vamos entrar e sair e ficar muito mais ricos antes que você perceba. Você vai ver.

— Espero que esteja certo — disse Krystalle. — Só tenho esse pressentimento ruim de que algo vai dar errado.

— Isso é só nervosismo, amor — Shade sorriu. — Você conferiu o plano. O que poderia dar errado? 

* * * * 

— Oi, querida — disse Chris Barry, quando sua esposa atendeu o celular em casa, em Knowlton. — Eu não tinha certeza se você estaria aí ou na galeria.

— Não, está um dia tão bonito que decidi deixar a Andrea comandar tudo — respondeu Sandy. — Na verdade, liguei para Cathy, e Dave está de férias, então eles estão a caminho para passar alguns dias aqui.

— É mesmo? — Chris riu. — Eu ia ligar para o Capitão e sua adorável esposa para ver se estavam livres para jantar hoje à noite.

— Fui mais rápida — provocou Sandy. — Como estão suas reuniões?

— Muito bem, como eu esperava — admitiu Chris. — O Imperial National não é considerado o principal banco canadense à toa. Tenho mais uma reunião amanhã de manhã na sede em Laval e depois voltarei para casa.

— Você estará de volta para o almoço? — perguntou Sandy. — Podemos esperar por você.

— Minha reunião é às nove e meia e deve durar umas duas horas, então provavelmente vou almoçar com o Ian Howard depois — respondeu Chris. — Acho que devo estar em casa até às três.

— Tudo bem, nos vemos depois, então — disse Sandy. — Te amo, querido, e não arrume confusão.

— Também te amo — Chris sorriu. — E que tipo de confusão eu poderia arrumar?

Capítulo 2 - Revisão do Plano - quarta-feira à noite, 14 de julho de 2010

Bull saiu da autoestrada 440, seguindo para o sul na avenida Industrial e virou à esquerda na rua Cunard, no coração do principal parque industrial de Laval. Os armazéns e fábricas ao longo do caminho estavam escuros, os estacionamentos desertos, exceto pelo centro de distribuição da Provigo, onde o pessoal do turno da noite estavam ocupados carregando dezenas de caminhões para entregas noturnas nos supermercados da cadeia.

Cunard dirigia na avenida Francis-Hughes, onde o italiano de trinta e dois anos virou à direita, indo devagar enquanto procurava, no crepúsculo, o prédio onde encontraria os outros. Mistah B havia explicado claramente a localização, mas Bull não estava prestando muita atenção, como frequentemente fazia quando o irritante Mistah B falava. Um pouco mais adiante, uma placa de imobiliária surgiu, o que trouxe alguma vaga lembrança à Bull. Talvez, afinal, ele estivesse prestando atenção.

Ao entrar no estacionamento do prédio vazio, examinou a propriedade enquanto dirigia devagar em direção aos fundos. As janelas da frente estavam todas fechadas com tábuas para impedir a entrada de vândalos e outros personagens indesejáveis. No entanto, isso não impediu que artistas de grafite locais